O Berço do Mundo: Junho 2013

Pastagens do Céu

by Ruthia - 09:04

Estas três palavrinhas abrem uma comporta de imagens maravilhosas, de metáforas paradisíacas, de vales floridos e promessas fartas. Quem pasta estas tenras ervas? E onde poderá ficar este Éden?

O vale foi descoberto no século XVIII por um soldado espanhol que se sentiu fraco perante tão serena beleza:

“…parou maravilhado com o que via: um grande vale cheio de pastagens verdes, onde ruminava uma manada de veados. Belos carvalhos erguiam-se acima dos campos daquele lugar de sonho, que era ciosamente protegido dos ventos e nevoeiros pelas montanhas que o rodeavam” (p. 10).

Diz o mestre, pois foi um dos Grandes que escreveu esta obra, que Pastagens do Céu fica na Califórnia. Talvez perto de Salinas, onde o próprio autor viveu; ou pelo menos perto de Monterey, localidade que menciona amiúde nas suas obras. John Steinbeck, pois é deste nobilíssimo que falamos, segue a máxima de Tolstoi que um dia disse “canta a tua aldeia e serás universal”.

Certo é que Steinbeck é um homem do campo, as suas personagens podem visitar assiduamente Monterey, mas o escritor não se digna gastar um parágrafo a descrever a sua belíssima costa, aberta para o Pacífico.

Os habitantes de Pastagens de Céu vivem o ritmo da terra, da sementeira, da poda e da colheita, do ciclo de secas e chuvas, é neste contexto de reverência pelo solo que expõem as suas fragilidades e anseios, que aceitam com alguma placidez a tragédia. Sim, porque existe sempre algo de trágico nas personagens de Steinbeck, como uma nota dissonante no todo musical.

Nesta obra desfilam os Mustrovic, que ocupam a maldita quinta Batle e nela desaparecem misteriosamente, sem deixar rasto. E o astuto Edward Wicks, que vigia ferozmente a castidade da sua demasiado bela, ainda que mentalmente atrasada, filha.

E o atarracado Tularecito (que significa pequena rã), exímio escultor e dono de uma força descomunal, que talvez pertença ao povo dos gnomos, que habitam debaixo do solo e apenas sobem à superfície sob o manto protector da noite. E o culto Junius Maltby, que se esquece de arar os campos porque o tempo é curto para as suas leituras e, nesse hiato, o seu filho cresce, entre farrapos e debates filosóficos.

Ou, finalmente, as manas que agradecem os clientes das suas tortillas, enchiladas e tamales com favores sexuais, que depois espiam com infindáveis orações à Virgem e a Santa Rosa.

Com 12 pequenas histórias, este não é um dos títulos mais importantes de Steinbeck (não tem a dureza e o engajamento social das míticas Vinhas da Ira), mas o seu estilo está já definido, com uma simplicidade rural, poética, sempre explorando as agruras da vida, ainda que num cenário perfeito.

Estou muito feliz com esta compra, a preço de saldo, porque sei que vou viajar muito com este pequeno livro, lendo-o e relendo-o até que as suas páginas fiquem brilhantes e gastas.